Toute chorégraphie est politique, qu’elle le sache ou pas. Elle ordonne les mouvements aux corps, et les ordonne. La scène et sa frontière (qui commande elle aussi aux spectateurs de se taire, de ne surtout pas bouger, sauf à la fin, pour se battre des mains) offrent un moment de densité, par la variété des gestes inventés ou transcrits.
Avec La Colline, c’est lisse, ça glisse, c’est comme du sable. Pas de prise, pas de racines, pas de pays. Virevoltes, offrandes et camaraderies. Sur fond de tambours et de trompettes, s’imaginent des rangs serrés qui défilent. Une deux, une deux. Les marches militaires sont toujours binaires. Ajoutez un trois, un tiers, un trio, les voilà qui valsent.
Tornades, vents de sable, incessantes métamorphoses des dunes. Comment oublier la violence des déserts ? Peut-être que les colonies israëliennes relèvent d’un inconscient collectif où elles sont rhizomes, radicules, tentatives de tentacules, d’avoir où s’agripper, se fixer, se bâtir, renaître. Peut-être ne sont-elles que la recherche féroce et douloureuse d’une histoire où s’ancrer où s’encrer. Near North as Far West.
"Avec La Colline, Roy Assaf propose un trio inspiré par l’histoire israëlienne" qui dansent sur une musique militaire, puis folklorique puis des Bee Gees. "Une jubilation de gestes, un goût amer", conclut avec justesse le texte de presse.
Vingt-cinq minutes, trois moments, fluidité de torrents. Tant de légèretés possibles, pour ne plus désespérer, à l’ombre des armes, par-delà la frontière.