Ce n'est pas une pièce, ce n'est pas un spectacle, ce n'est pas vivant, c'est un catalogue des procédés de l'avant-garde d'il y a trente ans sauf qu'il y manque l'article principal d'alors qui maintenait l'attention : "la belle actrice se déshabille rapidement et joue toute nue jusqu'à la fin" – ce qui est fort employé dans les pièces d'Olivier Py. Allons, camarades, n'ayons pas froid aux yeux devant la beauté.Il y a visiblement du travail, les acteurs sont bons (Céline Hilbich et Eric Cousteau) et pourraient même jouer bien plus s'il y avait quelque chose à jouer. Mais pourquoi ont-ils accepté ce médiocre texte de charpies, insignifiant ? Ne l'avaient pas lu ? Ne l'avaient pas cru ? La mise en scène, de l'auteur, est très étudiée, mais seconde par seconde, ce qui tue tout souffle, tout élan...Après un film en noir et blanc projeté sur un drap blanc, une excellente bande-son au piano, et nombre de lenteurs, un homme de belle stature vient s'asseoir sur le tabouret, le seul meuble, et finit, finit, finit... par parler, oui, cela peut surprendre : "Seul, je n'y arriverai jamais, à porter un piano". Il est pourtant de belle stature, on s'interroge.Deux, trois, heures plus tard, et nombre de lenteurs, une jeune fille ravissante vient s'asseoir sur le tabouret, le seul meuble, et finit, finit, finit... par parler, oui, cela peut surprendre : "Seule, je n'y arriverai jamais, à porter un piano". Elle est pourtant ravissante, on s'interroge.Mais cette phrase est fatale à l'homme qui tombe par terre et "gutture" (néologisme post-moderne) toutes sortes de cris. C'est alors que l'on ne s'interroge plus et que l'on comprend : ce "happening" s'adresse à un public très spécialisé, la souffrante corporation des déménageurs solitaires de piano.